Capa negra, una gota de perfume de rosas, un toque de carmín que reanime la palidez cerúlea. Cuentas de ámbar, pendientes de aguamarina y el anillo de plata en la mano que es apenas una sombra.

    No hay recuerdos ni arrepentimiento. Está lista para la noche. Él la espera.

    Se alargan sus siluetas sobre las baldosas rojas. Sus sombras se disuelven en lluvia.

    La melena roja un fuego fatuo en los espejos en los charcos, el verde de los ojos un carnaval de luz que estalla en las farolas amarillas.

    Él, a su lado, la mira en silencio.

    De vez en cuando, el viento con ternura hace volar la capa negra hacia el cuerpo masculino para acariciar sus piernas.

    Duerme la ciudad entre sus muros de cal y canto.

    En un resquicio de sombra, aguardan. Saben que a pesar de madrugada,

algún pliegue de la lluvia traerá a un amante abandonado, un suicida, un solitario, una víctima.

Del libro Manantial de Arena. Inédito, 1997.
 
 
 

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